天开始阴了。
雨默默的飘酒着。
班级里的白炽灯，凌晨六点开始了一天的工作。书声依然是那种仓促ABCD，并不教人心动，也不曾让人厌烦。
我开始怀疑，往日是否错的太多，将时间浪费到了那些虚无飘渺的情感中。教室里的所有，我是那么的熟悉，课桌、黑板还有椅子。
十几年了罢，我与你们有过一次次没有交谈的邂逅，我曾经快乐，用那种老式的铁皮文具盒敲打着你，用刻刀在你身上绢刻下那些萌动的情感，那个女孩的名字，你还记得吗？每每你被顽皮的男孩敲的叮当响，被铅笔划的沙沙，我告诉自己，你是痛并快乐着。书桌，我儿时的第一张案牍，嗨！你还在吗？你永远都是那样纯粹的本色——至少在我心里。
所有的纸张都在叠中变得单调再变得白花花。页码也是流水中长一般越记越长。无奈的时候，我会思想，曾经的那些加拼音的课来呢？“布谷，燕子，知了”这些曾经烂熟于心的词组仍旧念念不忘，记忆里还有那个顽劣的孩子，将你一页页撕下，叠成小船，折成飞机。你也无言，大概你是知道吧！无论是飘摇在水中，还是翱翔在天空，都只是童年时那些我希望的寄托罢了，你不去埋怨，因为那时的我们太天真，天真的守护着自己笨拙的梦。
当我样渐渐长大，你们的面庞开始变地腊黄、苍老，我不再记起那张刮花了的课桌和那些缺页的书本。我自负的认为折纸的童年真是段幼稚的另人羞愧的时代，继而试图将它从记忆中抹去，我们用电子游戏、小说和恋爱填满自己，抽空往日的羞涩，只是第一次的触摸和聆听无法遗忘。终究如愿以偿。于是向我们所谓的成熟蜕变，开始变的势力，自私，忙碌，无聊。我们有了和老师争吵的勇气，看着他们气的铁青的脸，会有一种骄傲的满足。而那时的我们还不曾度过花季。
初中，高中，高三。
蹉跎的岁月，将我们不羁的成熟浸泡的如此软弱，那些秉戾的锋芒呢？那段香烟熏弥的时光呢？不过是乞者的一个屁！可能会很响，但空洞的食腔，让我们连遗臭万年的资本都没有。于是倔强也变的苍白无力，瘫软在路上，无所适从。
触到手中的是实在的，拿在手里的是自己的，我仍在人生的十字路口昏昏的睡去，任凭鄙夷和唾弃反复的碾轧，途中也有同情和温馨将我们扶起，可是久卧的身躯却不听使唤，仍死皮赖脸的趴在冰凉的路面上，肢体愈发的疆硬。
全世界都将我孤立，可是那些残存的记忆没有将我抛弃。
于是那张遍体鳞伤的桌来了，那破旧不堪的书也来了，它们说：“孩子，怎么这么久了还不来找我们？我们还担心你生病了呢。快起来，地上冷，别冻坏了身子”。我慢慢地抬起了头，搀扶着站了起来，你们努力相拥让自己显得不太过于蹒跚。可我知道，你们已经很老了。
你们将剩下的温热传给了我，我的身子暖了，我的笑容柔软了，我的泪热了，我看到课桌上还留着那个女孩的名字，书页里还夹着那架未起航的纸飞机，哭的更猛了。
你们慌了，轻轻的擦拭着我潮湿的双眼，我的泪水浸入你们的肌肤，于是木头变朽，纸张变皱。
别哭，孩子，我们还能帮你。
多么单纯。
站起来孩子，前面还有路要走。
多么真诚。
没有什么华丽的词藻，最朴实的语言，让我直起身板，擦干眼泪，抬起额头。我将那架纸飞机撑开，向机头呵出一团热气，放飞。那白色划过撕裂了阴霾，露出明媚的阳光。
散漏的阳光渗进他们拘谨的皱纹里，他们笑了。
我只是一个在卷牍下醉了的孩子，暂时遗忘了卷牍的爱。
叙事与抒情平衡得当，依靠烘托氛围的环境描写搭建故事底色实现自然融合，情感表达细腻动人，情绪过渡自然流畅，没有生硬刻意之感。不会一味叙事，也不会空洞抒情。事与情相互支撑，文章饱满均衡，可读性强。
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